Gli scarponi di Van Gogh

È sotto la suola

tutta la solitudine del cammino,

alle spalle ciò che era vetta

si fa bassa pianura, terra da sfibrare

perché si consegni vergine al raggio.

Nel gioco dei desideri la speranza

è una gioia selvaggia  nel cartoccio

affrettato di una preghiera: un passo

impalpabile sulla placenta del seme

che germoglia spiga in petto

già prima di radicare.

I tempi dell'affetto

Un fiato di mattino

gioca a spostare le foglie,

dormono le cince allegre

dorme la casa.

Come un gatto sui tetti

io tra le mie pareti

nel giorno...

Tiepida di sonno

s’increspa la pelle

e il ricordo di ieri

sgomita tra gli ultimi sogni

s’impatta col borbottio

della caffettiera.

C'è un vissuto che scorre 

sperde sovrasta

ma è sempre un dettaglio

che ci commuove e torna

a scandire il tempo

ai tempi dell’affetto

… sotto il tavolo

la solita mollica.

Arte-Bellezza (Galleria Borghese - aprile 2015)

Sul mio niente

il tuo sguardo

e sanguinano deserti.

Realtà così piena di senso

altissima

liquida scintilla

ostinato cercatore

del Dio vivente:quel di più

di profanamente umano

ferito di infinito.

Nel recinto delle mie parole

trionfalmente ti spegni

e torno ad ascoltarti in silenzio.

La strada

Capita che una parola

una parola sola ti incammini.

La senti impattare  alle tue pareti

farsi largo, a volte fermarsi e cercare

tra i sassi ciò che resta di un’illusione.

Il suo vento sul volto

una mano che ti spinge avanti

nello sguardo la tabella di marcia

dei tuoi sogni.

Scorrono ai bordi i paesaggi

palazzi vicoli alberi: ricordi,

la somma delle tue piccole morti

delle altrettante risurrezioni

in questa follia d’amare

comunque

e ad ogni costo.

Per una capanna (Alfredo)

Se fossi l’incipit di un libro

incanteresti fin dal primo rigo,

quanto gusto avrei nel saperti vecchio,

quale tempo ha pianificato il tuo volto…

frugo un sogno nel futuro

come se tu abitassi entrambi

-è così: quando avanzano nubi

da oriente il ricordo collassa in fantasie

per una capanna di passato.

Lo sguardo è diretto - l’acume

smaga l’ombra - le facce buffe

delle tue unghie erose sino all’orlo,

sfumavi a bocca chiusa De Andrè

… nessuno di noi si accorse che

eri già un canto straniero.

La rosa quando s’apre (alla piccola pronipote Gaia)

La rosa quando s’apre

s’apre all’azzurro

le brilla il sole sulla fronte

io che conosco le case

velate di pioggia

l’avanzo della notte che

ammorba l’aria del mattino

di me una stilla nelle tue arterie

sarò un puntino sulla cartina

muta del cuore

-bellezza che torni e incanti

è nei suoi occhi che vado

oltre la mia morte-

ti sia promessa il presagio di un nome,

più veloce il tuo passo della nuvola

ruzzolante sulla strada,

che almeno tu vada oltre la siepe …

dove Proserpina coltiva ancora margherite.

Da qui

Ci sarà pure un modo per raggiungerTi
perché questa mia parola da qui 
al di là del cielo non si sperda

quale la Tua debolezza, il punto preciso
della Tua compassione dove 
gli indici si toccano 
e ogni Adamo Ti chiama Padre

lo sappiamo entrambi:
il vizio di scrivere parole 
è solo un mio punto di riparo

chissà 
se le stelle profilano il tuo volto
se le legassi con un tratto di matita

… da qui posso offrirti solo

radici affamate.

  

  

Poesia d'amore

E l'inverno

curvo sulla sua polvere

scivolerà dai pennacchi rubizzi

dei rapidi tramonti

e cambierà linguaggio l’acqua

più paziente nel ninnare vagiti verdi

e il vento farà da mandolino

all'assolo di una cicala impaziente

e la barca già taglia l’onda

che, ridendo di spuma, si ricompone

e l’odore della notte – così carnale -

salirà sino ai cardini del cuore

e il cielo tornerà una stanza di sogni

nebbiosi, presto illimpiditi dai colori

e la natura che pare dirmi “non ho

niente a che fare con le tue parole”

scriverà un’altra primavera

… la sua poesia d’amore.

Il ricordo

Annodi i fili del tempo

e poggia saldo il piede

sullo sterrato presente

pennellata ricca che torni

al cuore

lo colmi di salsedine

o ribadisci le ragioni

di un’esistenza

nel pistillo di un sogno

su un palcoscenico

senza platea o attori

a te il buon governo

di sentimenti, lucciole

nel plenilunio della ragione

spanato dal tempo

non fai più presa

pietra in cenere

di te solo una dissolvenza

un coro perduto tra le stelle.

Se muore un poeta (a Guido Passini)

Com’è strana, Signore, la morte

in quell’austera dignità che

s’annoda al corpo …

una fiamma gelida lo sbiadisce

mentre il sangue resta tiepido

dei tanti sogni interrotti

gli occhi serrati

guarderanno finalmente

in fondo al pozzo

forse un riflesso

come il baluginio

di una finestra al tramonto

e indicherai nell’Alto la Via.

Mi resti addosso (ad Alda Merini)

Volevo scriverla da tempo ma non raggiungevo mai la giusta profondità dove la sua voce risuona, e canta di lei, la mia, sottovoce…

Ti sfilarono l’io come una veste

un’ala sola -la tua nudità-

e remigasti i cieli più alti

da un letto di pazzia

cantasti il paradiso

e tutti i colori del viaggio

ma quanti furono gli spilli

quante le fiamme?

Conoscevi la verità che acceca

le rubavi di continuo

briciole dalle labbra.

Inciampo ora in un tuo verso

e non ti leggo mai

non posso

mi sbilancia

FRAMMENTO 1

E tornano i silenzi

come gallerie

caligine sui fianchi

la testa è di medusa

digrigna i denti

sibilano le serpi.

Piccole rotaie

traballanti

inseguono l’uscita

lì dove la notte consegnò

la brina al roveto

Gocciolò saliva

Arnesi d’officina

alla rinfusa sul banco

silenzi sospesi

arretrati

ognuno

nel becco

una briciola di pane

un mangiucchiare interrotto

Notte (... rileggendo Rilke)

Fata delle ombre

così ti battezzò

chi ebbe per penna

una magia

dolcissima marea

nessuna come te

si muove lieve

nessuna s’affianca amica

camminando i ricordi

cade dal cielo l’alba e tu

carapace di terra

già brulichi tra piante

il tramonto

Nello sguardo di chi resta (10.2.2015 Lampedusa)

Vita morte
indissolubile diade
e i nostri occhi impigliati nei suoi fili

dall'una all'altra
un confine netto: per i più
una foto a tinte forti che scivola 
piano nel colore seppia 
- appena ieri 
il transito di 29 luci
            da nubi assordanti
            all’ombra immane
            muta sepolcrale.

Il quadro bello

Combinazione casuale di cellule

modulazioni del tuo colore

i giochi di un sole nella vasta penombra

anima

in spalla fin dal primo pianto

tre sillabe senza fissa dimora

un mondo parallelo

il quadro bello a cui manca il sonoro

Pregarti

E salgo l’erta

corda piccozza e la solita zavorra

il dubbio di non trovarTi

il mio parlare a scatti

non spezza l’incanto

l’attesa l’incontro

imbottite le spalle

la parola a tratti schiuma

perde il varco

precipita ritorna

è faticoso cercarti

nelle mie erranze

poi

la Tua nocca sui miei vetri sporchi

e l’invito ad aprire le ante.

E non è la mia pena

C'è un paese in me

che non conosci

periferia

cieli tremanti

si dimena

un vento di conchiglia

maledice le sbarre.

Dove cadi nelle tue secche

cosa popola la mente limosa

difficile raggiungerti

esserti mano voce sguardi

si scioglie il grumo

l’ultimo che ti tempesta

e non è questa la mia pena.

Un respiro più forte

Al mattino lo stesso rumore

ancora di silenzio e d’alba

le mie parole

vestono ognuna le sue piume

        fino all’orlo

il senso di un senso comune

s’accosciano mansuete

sull’albero che mi cresce

le nuove

un respiro più forte

sonnecchiano le vecchie

Natale 2014

Ho chiuso le parole in un cassetto

le vene aperte scivolano rabbia

sabbia di deserto

cielo

terra

curva d’orizzonte

tre cammini e nessuna

varcò zone di frontiera

resta tra specchio e carne

quest’io belante.