La mia retta

Sto in questo

pensare vagabondo

una biglia che rotola

agli angoli

e una pazzia lucida che

ne ascolta il tonfo.

Tra l’ultima foglia patetica

sul ramo – l’inverno è

come una malattia-

e il gusto di poter dire

“domani”

sta la vita

se traccio la mia retta tra

i due punti

-dentro-

una massa d’acqua

s’addensa

e non trova foce.