Ho letto Borges

Ci sono libri che necessitano del foglio illustrativo, quello classico correda di solito un medicinale. E’ strano quanto siano attinenti termini come “dosi, modi e tempi di somministrazione”, oppure “effetti indesiderati”, anche quelli di “sovradosaggio e precauzioni d’uso” potrebbero guidare ad una lettura ottimale dell’autore.

Ho letto Borges. Volutamente non mi sono soffermata su quanto mi accomunasse al suo sentire. Ciò che per me era un larvato abbozzo in lui lo trovavo compiuto, e lo gustavo lento nell’attesa, ogni volta,  di una nuova rivelazione.

E’ una fortuna che alcuni crescano più di altri: “ci sono uomini che nascono postumi”, hanno goduto di presenti che, in loro, sono già storia.

A noi, fortunati, arriva la polvere di tanta grandezza.

HO LETTO BORGES

Chiudo il libro e nel tonfo si

sfarina la  stessa intimità che

mesce l’alito di due amanti

s’affolla il ricordo e la sua nebbia

al di là ho lasciato case solide

costruite con sentimenti laboriosi

agli argini di strade e di stupori

ho visto il tempo stipare memorie

per coltivarne poi fiori di luce

tutto era frutto e sui rami più alti

si allungava la stessa preghiera

cercava un cielo vivo
e con lui fu silenzioso e solitario

innocente e crudele

come le più belle parole d’amore
rimaste ignorate.