L'incanto

Nel piccolo cono di luce

una pupilla di sole

trionfo di giallo e limoni

un gatto sonnecchia

saetta il passero in volo

eppure l’aria è malferma

la bellezza ancora trafitta

fredda la lingua nella

gola del verso.

Sarà tanta

la pazienza del raggio

condannata al perdono la terra

sotto zolle sgranate

il battito fermo di un fiore
      e s'è acceso di nuovo l'incanto.